O império das causas menores

No mais profundo clamor da tua sede pediste-me um poema. 

Não sabias que eras a própria poesia. 

Que pena não ter um lápis que escreva o perfume das rosas em botão 

que limpe a poeira que vai turvando o mel dos teus olhos. 

Estarás viva nos lívidos recantos da memória 

enquanto a tua sombra permanecer no vento 

e retire do ar o meu único sustento. 

Praia do além, 

flor de miragem, 

como pudeste deixar que os putrificados albatrozes sociais 

te colocassem um elmo na cabeça 

e um florete na mão para assassinares o teu próprio coração? 

Nunca fareis da minha alma sargaço do vosso gáudio, 

não colocareis grilhetas nos meus olhos, 

porque navego num barco de papel 

que transporta a fúria de Circe 

que degela a inundação excrementosa dos vossos instintos. 

Quebraste a sacralidade do amor, 

mas o teu olhar ainda cai lindo no pátio do meu dorido sofrimento. 

O que resta daquele tempo não é saudade, 

antes o sabor do teu corpo de orquídea selvagem. 

Olho o céu. Cerro os dedos na candente trança da sabedoria das estrelas. 

Quero elevar-me da inóspita falésia 

que serve de abrigo aos negros anjos que inundam o mordaz tempo que acontece. 

Estou preso nos interstícios da loucura. 

Amarrado em obeliscas condenações. 

Não te amo nem te esqueço. 

E tu rio de águas pálidas leva-me para o reino dos adormecidos. 

Agora, enquanto é tempo. 

No império das causas menores, 

a semântica do meu sorriso, 

a alegria dos meus dias, 

o fulgor da minha paixão, 

o sentido da minha vida 

vale três papéis, dois serviços de mesa, um casaco, 

um poema e uma dourada caixa de afins. 

Eis o fruto da minha alteridade... 

Abandono irremediável do Mito Andrógino. 

Como a vida é puta para mim!